nota'

gente, vou parar de ficar pegando imagens do google e colocando aqui para ilustrar, posso estar pegando imagens que possuem direitos autorais e as pessoas ficariam muito zangadas se me vissem usando do trabalho delas para promoção própria, eu também ficaria, então vocês só verão imagens mesmo quando for REALMENTE necessário.

beijos grandes!

;D

Draconius Nefastus - Parte 3

Christopher Umbrella,
Ex-Repórter e Antropólogo da Universidade Real Franco-Italiana em 16 de Novembro de 1996.

Aquele porto mais parecia um pântano. Campânulas se enroscavam nas pilastras das palafitas e capim crescia no telhado capenga da maioria das casas. Sapos coachavam alto, era quase impossível ouvir o som da voz da falante Fábia, que não parava quieta um minuto, gargalhava alto a cada piadinha nervosa que fazia, e todos os marinheiros mal-encarados a olhavam feio quando isso acontecia, e por várias vezes vi o nosso capitão Maurice repreender dois ou três moços que puxavam os facões da bainha da calça. A cada sinal de que eles levavam a mão à cintura, eu me preparava para pular na ressaca e afundar na lama negra e barrenta se fosse necessário. Eles eram temerosos e ficavam muito nervosos com as risadas histéricas de Fábia que poderiam atrair qualquer coisa vinda da mata ou mesmo um nativo local com os ânimos mais agitados.Pietro ia à frente, registrando tudo com a sua parca câmera da época, que gravava filmes em preto e branco capturados com a ajuda de uma manivela. Haviam casas com teto de palha, casas pendendo para cair no lago, casas quase cobertas pelo mato e muitos animais selvagens. Uma família de javalis passeava abaixo da ponte aos nossos pés, e uma arara vermelha grasnava palavras estranhas e disconexas como "hort", "crapatu" e "horest". Aquilo me deixou muito mais nervoso que Fábia Paola, e eu estava pensando seriamente em me lançar na lama escura junto aos javalis, mas mudei de ideia ao ver uma enorme sucuri enroscada numa pernamanca que sustentava uma das casas. Algumas crianças e um velho cutucavam a cobra para que ela desenroscasse. Quanto mais andávamos adiante, mais coisas estranhas víamos, e cada vez mais o tempo fechava e escurecia. Anunciava chuva e o ar estava parado demais. Eram aproximadamente sete da noite quando chegamos a mais uma cabana simples onde morava uma velha curandeira.
O teto da cabana estava repleto de itens bizarros e peculiares, até assustadores pendurados por fios de cipó ou barbantes. Tudo lá dentro era uma bagunça só. Lixo se misturava a pertences pessoais e se espalhava por cima de velhas mesas de pau improvisadas e estantes raríssimas de ébano, mas que agora estavam puídas e velhas, pois pertenceram a gerações passadas de colonizadores daquela região. Haviam cabeças encolhidas, havia sapos mortos dentro de jarros, cabeças de macaco, cobras, patas de animais, olhos, asas, penas, lagartos, pássaros empalhados e outras coisas inóspitas e esquisitas, de causar repulsa e medo. A velha era branca, contrário da população local, e fumava tranquila seu cachimbo. Seus olhos eram quase fechados pelas rugas, e sua boca já era quase só um buraco escuro. Alguns mais velhos diziam que ela tinha mais de 300 anos, e que seus avós já a conheciam quando eram pequeninos. Aquilo me deixou deslumbrado, e fiz questão de anotar cada detalhe do que se passou na casa dela.
A velha era conhecida do capitão Maurice, sábia e conhecedora da floresta e das forças ocultas, conversou com ele em particular durante aproximadamente meia hora, e após isso nos mandou entrar para ter com ela. A velha deu um trago no cachimbo, bateu a cinza, olhou o pôr-do-sol pela janela, colocou a dentadura, botou a chaleira no fogo a lenha e disse a nós que atenderia pelo nome de Vó Darcy, apelido dado pelos moradores ao seu nome de batismo Dariana Cyvalda. Muito simpática e carinhosa, contou a nós um pouco da história da vila e um pouco da sua própria história enquanto misturava as ervas noturnas, acendia as velas, fazia as oferendas para os seus estranhos deuses da floresta e enchia alguns potes com água para colocar na janela. Disse a nós que isso era para dar de beber às almas, e o que ela me disse causou arrepio na espinha, o que me fez aproximar mais de Ray Ann, que estava tão vislumbrada e espantada quanto eu. Nossos corações batiam sincronizados, em ritmo de pavor e aventura. Após contar que havia vindo parar ali de barco ainda aos seis anos, quando fora capturada por piratas em um porto na Escandinávia e rodara o mundo na embarcação deles, contou para nós que ali só haviam duas ou três casas na época, e tudo por ali era muito calmo. Mas já, desde aqueles tempos, o além das águas turvas, para lá das bandas do nevoeiro, foi sempre inspiração de temor e atenção. Disse que na sua juventude, fora criada por uma velha enrugada que nem ela, e que quando o nevoeiro de além-águas alcançava a vila, todo mundo apagava o lampião, para não atrair a atenção das criaturas malignas que vinham junto dele.
Quando o nevoeiro vem, ouvem-se gritos, ouvem-se assovios, cochichos nas sombras bem ao pé do nosso ouvido, ouvem-se gargalhadas, grasnados e conversas macabras de vozes corrompidas, grossas de mais ou finas de mais que parecem amaldiçoar a alma daquele que estiver escutando, por isso é necessário que se tape os ouvidos e que se feche as portas. Aquilo me arrepiou mais ainda, eu já tremia dos pés à cabeça e procurava apoio para minha sanidade, certificando-me de que estava cercado pelos meus amigos e por fortes marinheiros que estavam à espreita no segundo cômodo e na entrada. Já era noite quando essa parte assombrosa da história começou, e quando pus-me a imaginar aquelas situações apavorantes de gelar a espinha e enlouquecer a sanidade. Era terrificante.
A velha contou que só atravessou para além do nevoeiro uma única vez, mas lá não seu ouve voz de espírito algum, porque ali eles descansam de barriga cheia. Porém, mais adiante, vê-se vultos brancos redondos na água e vultos negros voando pelo céu. Para mais além há uma cidade em ruínas, na costa do continente. Esta cidade está sempre coberta pelo nevoeiro, e há casas e prédios e templos e ruas e praças e postes e avenidas e hotéis, tudo coberto por mato e musgo e limo, mas ninguém mora lá, porque é amaldiçoado.
Os nativos da tribo kahaphatu vivem no cais, em cabanas improvisadas de lona, folhas e peles de animais, e são um povo muito hostil e amedrontado, por viver à mercê dos espíritos e das criaturas malignas da floresta às suas costas. A chefe da tribo de refugiados atende pelo nome de Rose Nilde, e vou já avisando. Disse a velha. Ela gosta de cantar de galo e se vangloriar por tudo, mas nem nativa é, pois foi abandonada por um grupo de exploradores franceses que não tiveram coragem de ir mais adiante e entregaram-na de oferenda quando fugiram... Pena, disse Vó Darcy, que o barco deles foi engolido metros antes de sair do nevoeiro. Pelo quê, não se sabe.
Aquela declaração fez meu coração saltar feito um touro brabo de testículos amarrados. Eu estava desesperado para voltar ao barco e esperar até a hora da próxima partida, mas Fábia Paola levantou-se e disse que estava disposta a enfrentar o que fosse para descobrir o que há escondido na cidade secreta. A velha Vó Darcy fez uma cara séria e repreensiva antes de dar um sorrisinho sarcástico e sacudir o cachimbo indígena para Fábia dizendo "vá em frente então, menina bonitona, vá! Mas eu já avisei". Assim a chaleira apitou, e a nossa hora acabou. Quando dei por mim já estava caminhando pelas pontes bambas e apodrecidas mais uma vez, correndo risco de escorregar para o negrume abaixo dos meus pés ou fazer desabar toda a estrutura frágil de madeira podre abaixo de mim. Não podíamos mais ver as casas, só os lampiões e os rostos ao lado deles, olhos escuros nos encarando. Dormimos no barco naquela noite. E foi uma noite repleta de pesadelos apavorantes e capciosos que me deixaram tão nervoso a ponto de ter disenteria. Foi uma noite difícil...

Fim da Terceira Parte!

Draconius Nefastus - Parte 2

Christopher Umbrella,
Ex-Repórter e Antropólogo da Universidade Real Franco-Italiana em 15 de Novembro de 1996.

Estávamos nós ali, diante do cais de Nova Iorque, eu havia vindo de táxi, e a jovem louca Ray Ann havia vindo no carro de seu irmão Don. Acompanhando-me no táxi vieram a paleontóloga Fábia Paola e meu amigo de longa data Pietro Heinrich. Eu não sabia o que aconteceria dali por diante, mas meu coração batia em ritmo acelerado, pulsando forte e gritando para que eu corresse da morte certa, mas eu era inexperiente, como já disse, e curioso repórter nunca sacia sua sede por conhecimento. Estava diante de mim uma importante oportunidade de me tornar famoso, de finalmente brilhar, de ter o meu nome estampado no topo de colunas famosas de importantes jornais do país e do mundo. O homem que desbravou o desconhecido. O homem que encarou a morte. Aquele que seria o primeiro repórter do mundo a presenciar coisas que nenhum outro olho jamais viu antes. Coisas nefastas que na verdade nunca deveriam ter sido descobertas. Mas na época a minha sede por poder borbulhava meu sangue, e a possibilidade da fama subia à minha cabeça feito o vapor enfurecido de uma chaleira, como o vapor que aquela embarcação cuspia da sua chaminé suja e puída. Era minha chance de brilhar como jornalista, e deixar para trás os tempos das vacas magras, deixar para trás os jornais periféricos. Era a minha chance... Quão bobo fui... Quão ambicioso fui. Ao finalmente dar-me conta da loucura que estava fazendo, do lugar onde estava, das pessoas desconhecidas e malucas que estavam me acompanhando nesta empreitada sem volta, do oceano altântico todo ao meu redor, me envolvendo numa dança de ondas azuis e negras, acariciando o casco do navio como se o barco e a água fizessem amor, já era tarde demais. Nova Iorque estava distante, suas luzes estavam fracas e ficando opacas por causa do nevoeiro. O barulho da música alta e das buzinas parecia miragem no meio da escuridão tenebrosa do mar. Tudo estava calmo naquela noite, calmo demais, mas uma calmaria nervosa e maligna, a calmaria que precede a morte.

Por dias a fio o navio seguiu, e eu já impaciente, enlouquecendo ali dentro, como um rato preso dentro de um domo de vidro. Era terrível aquilo. Enquanto não fazíamos a primeira para então, pusemos a conversar durante horas a fio, acabando com metade do estoque de chá que iria para os grandes senhores das ilhas do Caribe, que ficavam no caminho da terra desconhecida. E entre uma e outra xícara de chá, beberica daqui beberica de lá, começamos a nos soltar mais uns com os outros, e quando finalmente deu-se a primeira parada em um porto pequeno numa ilha pouco conhecida, eu já estava incrivelmente íntimo de Ray Ann e de Fábia Paola, já éramos mais do que amigos, andávamos como três irmãos, colados um no outro pra cima e pra baixo, e eu fascinado, ouvia as histórias sem pé nem cabeça que antes o ex-repórter que vos fala nem sonhava em acreditar um dia, histórias bizarras, cheias de sangue e horror, de feras terríveis, de pessoas selvagens que comem carne humana, de tribos milenares que fazem rituais macabros de bacanal e sacrifício, elas contaram-me de florestas verdes como a esmeralda, que transbordavam de vida desde o solo rico em flores e folhas até os últimos ramos das árvores de copas que chegam a sumir no espaço estrelado de tão altas que são. Algumas são maiores que os prédios de Nova Iorque! Disse Fábia Paola.

Ela disse nunca ter ido até nenhuma vez na vida, e nem sonhara antes em transpassar as águas turvas do mar marrom que cerca aquelas terras, por puro pavor do que poderia haver ali, e que estava pensando seriamente se ia mesmo prosseguir com esta aventura imprudente após o último porto antes da parada final. Antes de chegarmos até lá, passaremos por um arquipélago de grandes ilhas. Disse Ray Ann. Ela disse a mim que as ilhas são pouco habitadas, e que a mata nativa é tão bela e exuberante quanto a que encontraremos mais adiante do mar de águas turvas. A maior parte da população vive no litoral em pequeninas vilas isoladas do resto da humanidade. Eles raramente veem outras pessoas, por isso ficam muito desconfiados com a chegada de uma embarcação grande como aquela, vindas de fora. Poucas passam por ali, por medo dos nativos, pois diz-se nos portos do mundo todo que já são selvagens e agressivos os habitantes das vilas ribeirinhas do Arquipélago do Búfalo. Ray Ann também nunca foi até a terra desconhecida, nem mesmo passou próxima aos portos minúsculos e esquecidos das ilhas quase inabitadas. Disse ter ouvido falar pela primeira vez do caso num manicômio, onde um louco que ela costumava tratar na época em que era psiquiatra delirava constantemente sobre uma criatura hibrida chamada Klaàpacthu pelos nativos locais. As tribos afro-americanas da região chamam a criatura de Exúbia, e os índios do Amazonas, terra da borracha, dizem que a criatura descendo de uma raça antiga de seres humanos alados, com asas de morcego que antigamente habitavam o interior de uma rocha apelidada de Pedra do Morcego.

Os índios dizem ser o único membro restante da tribo que foi dizimada há séculos, e que esta criatura diabólica foi acolhida como uma deusa pelos nativos daquelas terras. Há até uma pirâmide construída em sua homenagem, deixada para trás na cidade secreta pelo estranho povo que habitava ali. Há sim uma cidade construída a milênios, oculta pela mata, e agora é lugar que representa perigo e morte para os ribeirinhos e para os nativos. Explicou-me Ray Ann. Aquilo estava me amedrontando por demais, e cada vez que a noite caía e nos reuníamos com a tripulação para um chá e um jantar, eu já imaginava as horas em claro que passaria em minha cama, imaginando o que me encontraria e me agarraria pelo caminho.

Assim seguimos viagem por infidáveis dias que eu já nem contava mais, e que já estavam virando rotina, me inserindo no ambiente do mar. A cada dia um novo detalhe me era iserido, e aos poucos fui sabendo que Ray Ann estava lá porque acreditava piamente que a cidade fora construída por uma raça alienígena que a deixou para trás após uma tentativa de colonização mal-sucedida. A própria criatura citada era um alienígena em sua opinião, e eu já estava começando a acreditar naquilo tudo. Após isto Fábia Paola contou-me sua história. Disse-me que sua família sempre fora pegada com Deus, desde que ela nascera sempre fora assim. Seus pais eram missionários e andarilhos que pregavam em lugares distantes da civilização, assim ela acabou atracando por aquelas bandas pela primeira vez, levada por seus pais, que haviam sido guiados por boatos de possessões demoníacas e aparições de feras infernais naquelas ilhas, vindas do nevoeiro, ou véu, que cercava as terras ocultas e amaldiçoadas do Klaàpacthu. Ao desembarcar os apetrechos e as malas, eles logo deram de cara com um caso misterioso, de uma mulher que estava grávida a apenas uma semana, mas que já tinha barriga, porém esta estava cheia de veias e roxa como uma beringela.

Após cuidar durante dias da mulher doente, a mãe de Fábia Paola foi testemunha do nascimento de um monstro metade homem, metade morcego, que foi abatido por um velho pescador com um tiro de espingarda quando a criatura tentou fugir pela janela do casebre de madeira. Foi uma cena macabra. A mãe da ferinha morreu no parto, pois sua barriga estourou feito um ovo de rã.

Aquilo me deixou completamente enojado, e o balanço da embarcação me fez correr para a proa e vomitar cachoeiras inteiras. O asco era muito grande. Após isto Pietro contou-me sobre como a história das terras amaldiçoadas chegou aos seus ouvidos. Sua mãe era professora num velho bairro de negros, e lá ele conheceu a Madame Saravá, macumbeira e feiticeira de primeira que conhecia de tudo um pouco, e era muito amiga de seus pais. Certa vez, como era pequeno, perambulando e xeretando pela casa de Madame Saravá, Pietro deu-se com um armário escuro e mórbido, iluminado apenas por uma fraca luz verde e repleto de dentes de alho pendurados ao lado de cordões feitos de ervas, sementes, fitilhos, estatuetas de orixás e balangandãs africanos dos mais variados. Curioso, abriu o armário sem pensar que aquilo significaria grande coisa para a dona da casa. Aquilo foi crucial para que sua mente já fértil o levasse para o ramo do cinema: lá dentro havia um ser empalhado, o ser mais estranho que ele já vira, e após levar grande susto com aquilo, chorou durante horas. Quando cresceu um pouco mais, Madame Saraiva mandou chamá-lo, e a ele contou tudo o que sabia sobre aquela fera mumificada, pois ele já havia visto a criatura e agora estava tão envolvido nisso quanto ela, de modo que os espíritos ficariam muito zangados se ela deixasse-o ir sem dar as instruções de como guardar aquele segredo.

A criatura era exatamente idêntica ao ícone de madeira que Fábia carregava consigo.

E assim aportamos no último porto.

Na ilha das fechaduras.

Fim da Segunda Parte!

L.A.M.B. - A Wonderful Holiday [parte2]

Agora sim! Vou contar pra vocês um pouquinho do que aconteceu no Círio de Monte Dourado e do nosso incrível [e desesperador!] passeio até a cachoeira de Santo Antônio, subindo o Rio Jarí...

Passei o dia anterior todinho dizendo que não ia de jeito algum ao Círio pela parte da manhã. Eu não queria caminhar, de jeito nenhum! Que pecado eu tinha de pagar? Nem promessa eu havia feito para a Santa... Quanto aos pecados, eu só tinha uma pagar, porque o outro as pessoas consideram pecado, mas não tem nada demais nisso, então, forçado fui ao Círio, caminhar atrás da Santa e louvar e agradecer. Quando chegamos à beira onde se pega a catraia a Santa já havia atravessado para Monte Dourado, e quando chegamos lá do outro lado a procissão já subia a ladeira, e rapidamente nos misturamos aos outros penitentes que iam se abanando, conversando, batendo foto, filmando ou rezando.

Papai leva essas coisas muito a sério mesmo [é pecado demais nas costas, meu bem ;p], passou a metade do percurso de cabeça baixa enquanto eu ia com a cabeça lá no alto, olhando tudo o que acontecia de cima, não porque eu fosse metido ou estivesse desrespeitando quem rezava, pedia ou agradecia, é porque eu sou alto mesmo viu? No começo nem estava tão quente, mas logo começamos a sentir o calor do mormaço forte, o dia era nublado e o ar estava parado, com raras brisas.

Se bem que eu nem suei tanto, papai que parecia estar derretendo. As meninas também nem ficaram tão suadas, a não ser que eu não tenha visto! [estavam conosco somente Yara e Lore, porque a Mimi. ainda está de resguarda e a Camilla tinha de arrumar a casa e lavar a louça! Ô sortuda essa menina, não?].

No final das contas foi uma experiência ultra divertida e sadia, porque caminhamos todos juntos e em nome da nossa religião [eu sou católico apesar de eu ter ficado o dia anterior todo dizendo que não ia para o Círio porque era hinduísta e só caminhava pra Lorde Ganesh XD]. Eu tenho certeza que perdi pelo menos 500 gramas em toda aquela penitência, e ainda bati com olho em algumas caras conhecidas. Marcus e a turminha dele estavam por lá só de passagem para olhar, pagar pecado que é bom, nada. Marcus mudou muito depois da briga que separou a todos nós, eu, Jamile, Brenda, Raíssa e ele. Dizem que ele anda por aí em más companhias, mas disso eu não sei porque nem moro aqui...

Eu nem o teria visto se não fosse a Raíssa, que surgiu do meio da multidão de branco sacudindo sua mão no ar, as unhas vermelhas como o sangue e longas como garras de gata. Acenava para mim de longe e passava pó no rosto, uma verdadeira patricinha, foi até engraçado vê-la falando alto toda espevitada e agitada no meio daquela gente toda calada e séria, o pessoal ficou olhando que só, porque ela falava alto no telefone, xingava, passava maquiagem e se olhava no espelho. Como ela estava diferente! Quer dizer, os olhos dela continuam lindos e espertos como sempre foram, e o corpo continua a mesma coisa, mas havia um algo a mais que eu não soube identificar... Será que... Ah, mas é lógico!

É melhor nem comentar o que eu pensei agora gente, deu até medo! O.o’

Tudo bem, adorei revê-la e conversar com ela aquele pouquinho de tempo que caminhamos lado a lado um pouco à frente do meu grupo na procissão que percorria as ruas bem arborizadas e arejadas de Monte Dourado. Ela procurava desesperadamente pelo namorado, comentou que estavam em desencontro desde que ela havia chegado com o pai. Me convidou várias vezes para acompanhá-la até a praça, agradeci e disse que não, porque estava com papai e que depois dali iríamos todos almoçar em família.

Ela disse que precisava de um táxi urgente, passou a mão nas minhas costas e correu para a rodovia aberta para os veículos. Caminhamos mais uns quilômetros em silêncio, comentando baixinho sobre o estado em que se encontrávamos, e sobre o tempo e sobre a caminhada. Dobramos no canto do posto e subimos para os bairros altos, cortando pequenas ruas, conhecidas e desconhecidas, cheias de jardins e casas coloridas, árvores e flores, sem lixo e sem poluição, um sonho se não fosse o calor penitencial do mormaço.

Então Raíssa surgiu outra vez, das trevas, encravando suas unhas nas minhas costas, e então tivemos tempo o suficiente para colocar a conversa em dia, comentar sobre a separação triste brusca que o nosso grupo sofreu logo após a minha última ida ao Munguba, onde vivemos momentos importantes da nossa amizade e onde Jamile morou durante um tempo considerável para acontecerem muitas coisas. Como eu já disse, falamos sobre Marcus estar andando com um grupinho que não é famoso por ajudar velhinhas a atravessar a rua, falamos sobre a Brenda ter sumido de vez após sua mudança para o Jarí e falamos sobre Jamile ter trocado as estressantes e complicas amizades físicas pelas amizades virtuais. Raíssa contou-me que está morando em Almeirim, há alguns quilômetros de lá, e tentamos achar uma explicação para essa nossa triste e brusca separação após a época da eleição do ano passado, meu último final de semana na terra encantada de Munguba [aquele era o meu paraíso particular, o único lugar do mundo onde eu sentia que tudo podia dar certo, que todas as minhas amizades eram verdadeiras, onde eu realmente me sentia bem, onde eu esquecia o mundo e vivia momentos incríveis ao lado deles, onde me sentia querido pelas pessoas.]

Após a crise financeira a CADAM entrou em colapso, e a nossa amizade também. Assim como um setor da CADAM faliu, um setor da minha vida também faliu: o mundo particular do Munguba. Após as lamentações e as risadas baixinhas para não perturbar as beatas, Raíssa atendeu ao telefone, e disse que estava num desencontro total com o namorado que havia muito estava na praça esperando-a quando resolveu ir procurá-la na procissão, no exato momento em que ela decidira ir na praça procurá-lo. Assim ela se despediu, e sumiu na multidão outra vez. Não sem antes me apontar o Marcus, que passava com seus novos amigos sobre um gramado de uma esquina.

Após um tempo meus pés já estavam em cacos e minha coluna em frangalhos. Não parava de tomar água, mas mesmo assim me sentia sem força alguma, parecia estar virando gelatina. Mais um pouco e eu estaria vivendo uma experiência extra-corporal! Mesmo após cortar caminho, ainda continuamos presos à procissão, e quando papai já não aguentava andar, e nós também não, pegamos a chave da casa do juiz Moacir e fomos descansar em seu pátio.

Lá tivemos um agradável almoço de pernil refogado ao vinho, bifes e frango, conversamos durante algum tempo e eu pude ver pela primeira vez em toda a minha vida uma barata branca [albina, na verdade], uma raridade na natureza, por isso ninguém teve coragem de matar. A meninas aproveitaram a nuvem que passava para brincarem um instante na rua, e antes de chegarem os donos da casa deitamos no pátio e pegamos vento. O mensageiro-dos-ventos batia singelo causando gostosa melodia, e as árvores sussurravam umas para as outras enquanto a música cristã entoava ao longe na passeata.

Após o almoço decidimos [eu, Iêda, Lorenice e Yara] dar uma volta e demos de cara com um poço profundo e gradeado, feito uma cisterna, um sistema hidráulico, um escoamento de água, oculto atrás de árvores cheias de cipós, mato e cogumelos, num restinho de mata na pequena cidade, beirando um barranco após um largo de terra batida. Parando para pensar agora, talvez eu realmente tenha me inspirado em Monte Dourado para criar a Vila de Mônica onde se passa boa parte da vida de Afonsa em As Dellabóboras. O fato foi que filmamos a reação dos morcegos que dormiam no fundo do poço quando o eco dos nossos gritos e das nossas vozes os acordava. Era bem sinistro ali, um clima de aventura imperava naquele lugar, atrás dos agradáveis quintais de Monte Dourado. Adoro coisas assim. Sempre gostei, desde criança, e foi numa aventura desse tipo que nos metemos logo na manhã seguinte...

[fotos:O povo pagando promessa, papai e Yara no Círio, as meninas brincando na rua, o bebê é o Kayã, da Mimi, que fofoo, ah, e essa coisa sou eu, no pátio da casa do juiz descansando meus pés gordos e cansados ;p]

Nota'

As imagens abaixo são do dia do Círio em Monte Dourado [onde paguei todos os meus pecados ;o] e do dia da piscina [da noite, quero dizer].

-Pega a gorda fujona! - gritou papai em meio às beatas que rezavam de cabeça baixa enquanto caminhavam. Ana Duarte ia de fininho por uma ruela periférica da via por onde o Círio passava. O dia estava quente e minha cabeça já começava a rodar. Brisa era coisa rara, e o céu estava nublado [o que mostra a bondade de Deus para com os pecadores, poderia muito bem estar fazendo o costumeiro sol de rachar da amazônia], mas o mormaço era grande.
Mas ainda tivemos forças para gargalhar.

L.A.M.B. - A Wonderful Holiday [parte 1]

Tudo isso começou com a peculiar invasão de uma vespa ao apartamento [que a lore matou porque estávamos todos desesperados]. As luzes do lado de fora se acendem à noite, e como Laranjal do Jarí fica encravada no meio da infernal e fantástica selva amazônica, todos os insetos correm para a primeira luz que se acende as seis horas da tarde. Até então eu não tinha nenhuma intimidade com as filhas da Comadre de meu pai, muito pelo contrário, me sentia todo encabulado perto delas, pois elas me observavam muito como se esperassem que eu dissesse algo, e muitas vezes eu falava feito uma vitrola durante um bom tempo, assuntos vagos e relevantes, dos quais elas riam só para me agradar, ou às vezes riam de verdade, do meu senso de humor seco e direto.
Mas a invasão da vespa foi o ápice, o início de tudo, se vocês querem saber. Eu mal sabia o nome da menina Camilla, e ainda achava que ela era a Yara! Calma, eu explico. Aqui elas são quatro, na verdade, cinco, todas muito jovens e muito bonitas, de onze a dezessete anos. Começando pela Lorenice (nome diferente, né? Parece o nome de uma dama da época dos reis e rainhas *-*), ou como é conhecida por aqui “A Garota de Gurupá”, e terminando pela jovem mãe Mimi (acho lindo esse nome *-*), e de cada uma fiz questão de conhecer a história pessoal do começo ao fim, e tenho certeza de que tenho muito ainda a descobrir destas minhas novas amigas, mas não preciso me preocupar, porque teremos muito tempo para isso.
Esta é a terceira vez que estou passando o final de semana na casa de meu pai, que mora nos altos da comadre dele, a Dona Ana, que é uma mãezona na verdade, uma anfitriã de mão cheia, simpática e muito hospitaleira. Suas filhas são três, Camilla, Yara e Mimi, que são bem parecidas com ela, todas têm os mesmos olhos. Camilla é uma garota de 15 anos, muito bonita e tão faladeira quanto eu, começou me contando todos os podres do Jarí, íamos andando na rua e ela ia me apontando pessoas e lugares dizendo “aquele ali é maconhado, aquela lá é ex de não-sei-quem, aquela ali é só cara, e naquele tal canto aconteceram tais e tais coisas”, o telefone dela não para de tocar um segundo, o que me faz imaginar o quanto ela é popular por estas bandas. E com um corpão daqueles quem não seria? Ela é realmente muito bonita, me lembra algum tipo de atriz ou coisa parecida, e é tão conversadora quanto eu, o que nos fez ficar fofocando e comentando várias coisas durante um bom tempo.
Lorenice no começo foi a com quem eu mais falei. Ela é uma garota muito meiga e engraçada, e é impossível para mim acreditar que ela tem onze anos! Minha irmã tem essa idade e nem tem o corpo tão desenvolvido assim. E, aliás, ela já tem um rosto de mulher madura e decidida para idade dela, e realmente o é, bem diferente das garotinhas infantis amigas da minha irmã. Pra mim todas elas têm a mesma idade que eu, porque são bem mais ativas e expressivas do que as outras garotas das faixas etárias delas. Sim, como eu ia dizendo, Lorenice é uma menina engraçada e com um senso de humor ótimo, é bem tranquila e combina mais com a minha irmã no jeito dela, não é aquela menina escandalosa, mas também não é aquela garota retraída, na verdade nenhuma delas é, todas são boas meninas.
E então temos a Yara, que de todas parece ser a mais nova, não cheguei a perguntar a idade dela, mas pelo pouco que conversamos nesses dois dias, nós dois temos muito haver mesmo. Gostamos de rock, odiamos o calor (e o sol!), somos mais dos dias nublados e a noite. Loirinha tão faladeira e cheia de opiniões quanto eu, é afilhada do meu pai, e pelo que eu vi, ele gosta muito dela. Isso é bom, porque ela já é uma grande amiga apesar do pouco tempo que nos conhecemos. Ela é bem agitada e divertida, e hoje de manhã quando fazíamos o percurso do Círio em Monte Dourado ela quase desmaiou! Não a culpo, o mormaço era grande e as brisas, raras, de modo que em quatro ou seis quilômetros eu já estava vendo tudo de cima, e não é porque eu sou alto, mas porque a minha alma já não era mais minha!
Por último temos a mamãe Mimi, que na primeira vez em que vim passar o feriado aqui [e quando eu era super envergonhado com o novo ambiente familiar], ela estava grávida, e a partir da segunda vez em que aqui estive [semana passada!], já estava com o pequeno [e esperto] Cauã nos braços. De todas foi a primeira com quem falei, na primeira vez que passei o final de semana com o papai, no dia dos pais, ora vejam só! Conversávamos sempre sobre assuntos de escola [ela está no terceiro ano do ensino médio], animais de estimação e comida, coisas de casa. Ela raramente sai porque tem que cuidar do bebê [que é uma graça], e é uma ótima mãe, pois as outras mães que possuem a mesma idade de Mimi nem querem saber de cuidar da criança e jogam tudo para as costas da avó.
Ontem à noite, na umidade impossível da Amazônia noturna, fomos convidados a comer um churrasco à beira de uma piscina, sob a luz das estrelas, na casa de um engenheiro florestal conhecido do papai e dos compadres dele [aqui é assim, meu bem, eu só frequento casa de gente importante, beijo pra vocês!]. Chegando lá, fomos muito bem recebidos por ele e por sua mulher Patrícia, e as meninas, não resistindo, tiveram de voltar a casa para trocar de roupa e cair na piscina. Eu e Yara ficamos só na borda, molhando os pés, eu porque tenho muita vergonha de tirar a roupa, e ela por outro motivo qualquer, mas acabamos sendo atingidos em cheio por jatos d’água esguichados por mergulhos artísticos das garotas e de um dos filhos dos nossos anfitriões. E eu tentando fugir me joguei de costas... pra quê! Havia uma enorme poça d’água bem atrás de mim. Conclusão: fiquei encharcado.
A noite estava tão úmida e tão quente, vocês aí do sul não fazem noção do quanto isso se faz presente em plena alta Amazônia, região da extração do caulim, do rio Jarí, dos morros de barro e do verde intenso, das belas cachoeiras e das estradas de poeira, é uma região de contraste e beleza, não percam a oportunidade de visitar! Como eu ia dizendo, a noite estava tão úmida que assim que eu saí do apartamento, meus óculos embaçaram e minha roupa encharcou. Pra completar havia chovido à tarde e isso só aumentou o calor e a umidade.
Lá na piscina nos divertimos tirando fotos, contando casos que aconteceram nas nossas escolas, micos que pagamos [Lorenice campeã! Gritou feito uma desesperada quando, em Belém, o ônibus passou em alta velocidade em frente ao museu, que era onde elas iriam fazer o passeio do dia. Mal ela sabia que os ônibus não param fora do ponto!].
Em imaginar que a nossa conversa começou quando eu perguntei quem dali tinha namorado, e então todas elas riram sem jeito. Após isso o papo foi alto. Camilla contou-me das loucuras das escolas públicas daqui, das brigas de terçado nas ruas e dos professores agredindo alunos dentro de sala de aula! E eu pensando que... bem, deixa pra lá! Yara contou-me um pouquinho das coisas que ela gosta de fazer, sobre o seu prazer em ler versos e em desenhar, sobre as músicas que ela gosta de ouvir e sobre a sua família. Não sei como nem quando, mas ao me dar conta, já estava contando a elas tudo o que sei e o que descobri sobre a Maçonaria e seus mistérios.
Elas não sabiam nem da metade dos mistérios que giram em torno dessa organização secreta que ainda arrepia os pelos da nuca de muita gente nos tempos atuais. Não me recordo a época exata em que os maçons surgiram, mas sei que tudo começou quando o comércio na Europa estava à beira da ruína total, e os comerciantes resolveram unir-se em uma organização cujo o lema era ajudar uns aos outros para superar aquela crise momentânea. Deu certo, e ajudando-se, os comerciantes foram pra frente [assim que funcionam as lojas maçônicas]. Porém, a “seita” que eles formaram sobrevive até os tempos atuais com os mesmos rituais. Pactos de sangue, oferendas ao bode, que é o patrono deles, mantos negros, espadas simbólicas, pastas pretas secretas, livros de regras que funcionam como bíblia, hierarquias em que o “líder” deles deve ser tratado como Vossa Excelência...
Se vocês querem saber, até hoje eu não consegui entender muito bem o que realmente acontece nas reuniões dos maçons. Boatos e lendas dizem que os comerciantes se uniram há séculos atrás num pacto com o diabo, por isso devem fazer oferendas ao bode. Tenso isso.
Foi então que comecei a contar a elas lendas das quais elas não faziam ideia, e que eram daqui da região mesmo, como a Rua da Maçonaria em Belém, onde todas as lojas são maçônicas e onde, dizem as más línguas, trota um bode preto depois da meia-noite (até me arrepiei agora).
Contei a elas da época em que o Jarí era só uma vila extrativista da borracha e do garimpo (eu não sou tão velho assim, ta? Eu li tudo isso num livro da História do Amapá!), do Mapinguari que assombrava as matas sombrias e quentes ao longo do rio Jarí (pra quem não sabe, o Mapinguari é um macaco imenso de dois metros de altura que fede a morte, é peludo e negro como a noite, tem os pés tortos, a boca na barriga e solta um grito horrendo quando sai da mata, capaz de arrepiar todos os pelos do corpo, até de onde não tem. Conta-se que ele fez uma visita ao Jarí na época em que este era só uma vila, fazendo o percurso da rua principal inteira gritando. Quem já ouviu o grito do Mapinguari diz que é a coisa mais feia que um homem pode ouvir enquanto vive, capaz de deixar até uma pessoa louca. Tenso isso. Yara se tremeu todinha e disse que nunca mais vai ver a corrida até a padaria na Tancredo Neves como um simples passeio matinal).
E então, por sua vez, Camilla contou a mim duas histórias macabras que vou fazer questão de contar pra vocês agora mesmo, em todos os detalhes!
A primeira história se passa na infância delas, quando ela e Yara ainda eram pequenas e moravam num casarão construído bem ali na beira, bem de frente para o rio, numa casa de altos e baixos construída posteriormente pelo pai das duas, que após receber muitos avisos da vizinhança sobre a casa ser assombrada (contava-se que antes, ali morava velha macumbeira que matou seu filho e escondeu-o debaixo da palafita), decidiu comprar o terreno mesmo assim. Numa noite solitária, com o pai pro trabalho e a mãe para a faculdade, as garotas e o avô brincavam de bole-bole (brincadeira regional que consiste em colocar várias pedrinhas da beira do rio nas mãos em concha e jogá-las para cima, e em seguida, formar concha com as costas das mãos rapidamente, para que as pedrinhas caiam de volta sem cair no chão; ganha quem aparar mais pedrinhas), e assim ficaram até tarde da noite, pra lá das dez.
Todos dormiam numa cama só enrolados em lençóis, porque a casa era muito grande e sombria e ninguém tinha coragem de dormir num quarto sozinho. Nesta noite não foi diferente. Porém, esta mesma noite teve algo de muito, muito diferente. Coisas macabras acontecem nesta nossa região cheia de lendas, magia e maldição. Cada vilarejo tem a sua história. Cada mata tem seu pai. Cada rio tem a sua mãe. E cada pedra tem seu dono. E o dono das pedras do rio atende pelo nome de Boto, que vira homem em noite de lua cheia, e que não gosta que usem seus tesouros como brinquedo.
Então, da direção do rio vieram as pedras na parede. Pedrinhas batendo contra a parede no escuro. Se espalhando no chão. Sons fantasmagóricos para quem tem a certeza de que não há ninguém em casa além dele próprio. A própria Yara disse que sentiu algumas das pedras atingirem os seus pés após mais uma jogada da força invisível que agia naquele quarto. E detalhe: tudo acontecendo da direção do rio. Pedrinhas se espalhando no pátio. Pedrinhas se espalhando no chão do quarto. Crianças tremendo nas camas. Escuridão e frio. Medo.
Camilla diz que nunca irá se esquecer daquela noite em que ficou fria feito pedra, suando feito uma porca e tremendo feito vara verde. Ela viu as pedras se mexendo sozinhas, e tem certeza do que viu. Ligou-se a luz e todos foram ver do que aquilo se tratava. E para surpresa de todos não havia nada, absolutamente nada. Tudo estava vazio. A passarela lá fora estava deserta. E a casa bem trancada. Sinistro...
O outro conto de Camilla é bem mais sério do que este, e me deixou realmente inspirado para escrever um conto de terror que se passa na Amazônia, porque este foi muito bizarro, inacreditável e apavorante. O jeito com que ela contou o fato só fez ficar mais atraente e cheio de suspense.
A família dela toda é de Gurupá, no Pará, e lá eles moraram durante anos antes de virem morar no Jarí, há seis anos atrás. Todo mundo aqui sabe que interior+ cidadezinha+ vila+ mata+beira de rio é sinal de encantaria e mistério. O que aconteceu foi o seguinte: o avô das meninas é dono de uma fábrica de palmito lá desse interior, e a fábrica fica justamente na beira do rio. O barulho que as máquinas de tratamento do palmito fazem é insuportável, não sei se vocês sabem, mas a barulheira é infernal, pois há todo um processo desde a extração do tronco da palmeira até o corte e a fermentação do produto, e isso dá um trabalho danado, que é igual a barulho intenso.
Eis que houve uma festa naquela localidade, e segundo contam, em meio à bebida e à música e à diversão, desce a entidade numa mulher. O espírito parou a festa e disse a todos que se tratava de uma entidade do rio, o temido Boto, e seu aviso foi bem claro: acabem com a fábrica, parem o barulho das máquinas, cessem com a bagunça! O motivo? Segundo a entidade, a casa principal da fábrica havia sido construída bem em cima de um buraco no barranco, e este tal buraco era a casa de uma família de Botos que estava muito furiosa por causa do barulho que não os deixava em paz de dia, quando era hora de dormir, e a ameaça foi feita: acabem com a perturbação ou a fábrica ia pro fundo.
No início todos riram, achando que se tratava de uma brincadeira, que a mulher estava bêbada, e após o primeiro deboche, o avô das meninas pediu a entidade que desse uma prova de que era realmente o Boto, dono do rio, senhor da metamorfose, macabro ser das águas. E o Boto deu sua prova. Contou ao homem reservadamente uma coisa que só ele sabia, uma coisa que nem a mulher, nem a mãe nem os melhores amigos sabiam. De todos era o segredo mais íntimo e feio. O dono da fábrica viu que a coisa era muito séria, e na manhã seguinte pediu que mergulhassem e olhassem debaixo da palafita.
Pasmem: havia uma boca enorme, praticamente um poço lá embaixo, um buraco escuro e macabro. Quem mergulhou disse que por mais longa que fosse a pernamanca, e por mais comprido que fosse o arame, era impossível de se encontrar o fundo daquela fossa. Camilla diz que o buraco maligno está lá até hoje, e que é possível muito bem ver a sua entrada quando a maré seca...
Fico aqui imaginando, o barulho gorgolejante da água entrando naquela fossa dos infernos, do vento frio que sopra de lá de dentro, do negrume que é a sua boca maligna, e dos seres místicos que o chamam de lar...
Nosso mundo é estranho.
Nosso mundo é bizarro.
E Deus queira que eu jamais tope com uma coisa dessas na minha vida.
Prefiro escrever sobre elas ;p~

Beijos fantasmagóricos de
Antonio Fernandes.

oooh@!

Ora, enfim alguém lê essa porra!

Ontem haviam sete visitas, todas minhas

E agora jah tem 16!!!

Draconius Nefastus - Primeira Parte.

Christopher Umbrella,
Ex-Repórter e Antropólogo da Universidade Real Franco-Italiana em 15 de Novembro de 1996.

O nosso mundo é estranho, o nosso mundo é bizarro, o nosso mundo é cruel, o nosso mundo é macabro, mas de todas as visões infernais que já tive, aquela visão foi a pior. Eu e minha equipe presenciamos coisas horrendas, dignas de um filme de terror dos mais mórbidos e repulsivos de todos os tempos, bem do tipo que arqueóloga e ufóloga Ray Ann aprecia, estivemos na presença do mal e de suas raízes, sob as asas malignas e putrefatas do asco, sob a foice certeira da morte, da qual por pouco escapamos. O que será relatado a seguir jamais deverá sair destas linhas, é um segredo entre mim e você, um segredo que deve ser guardado a sete chaves, pois o mundo jamais estará preparado para tanta estranheza e deformidade.
Há lugares em nosso mundo em que o mal é cultuado e alimentado fartamente por mentes vazias e hipnotizadas pelo medo. Templos antigos astecas e maias se erguem aos céus, mais altos do que qualquer outra pirâmide que já tenha sido construída pelo povo antigo que habitou as mesmas terras que tu pisas. Estátuas colossais que têm as mãos em chamas clamam pelo mal alado que grita agarrado ao tronco da árvore-mãe. A floresta tropical cerca este lugar, e esconde do mundo todo o horror que, em nome de Deus e de todas as Santidades, deve sempre ficar escondido para nunca ser visto por outros fracos e covardes olhos humanos...
Eu era jovem, e inexperiente, um repórter da década de 20, revolução industrial, a chegada tímida do cinema e da automobilística badalava Nova Iorque e a moda regia os costumes da época. O rádio estava em alta e a tevê ainda nem tinha chegado. Pelos trilhos do bondinho, aquela moça corria desesperada com um embrulho em mãos, e maldita seja a hora em que Fábia Paola, a paleontóloga estudiosa, cruzou o meu caminho naquela manhã de primavera cercada pelas abelhas e pelas borboletas que voejavam e zuniam nas avenidas floridas de Little Italy, Nova Iorque. O melão cheirava na venda da esquina, e uma música suave tocava no rádio, eu acabara de sair de um beco onde morava, escondida, velho amigo meu, e com ela topei, esbaforida, correndo pelos trilhos do bondinho.
Assim que aqueles homens mal-encarados e tão negros quanto a noite me viram, estancaram e correram na direção oposta. Sem motivo algum aparente, pois um golpe de qualquer um deles havia de ter me derrubado em dois tempos.
Naquele momento eu não a conhecia, mas seu rosto oriental carregado de desespero me comoveu imediatamente, pois ela era tão pequena e rechonchudinha que inspirava cuidados ao primeiro que a visse. Ofereci a ela minha companhia e a levei até a pizzaria mais próxima onde ela disse seu nome e sua profissão. Após muitas fatias de pizza, fiquei por demasiado curioso para aguentar aquele suspense todo, por isto finalmente tomei as rédeas da conversa e perguntei a ela o porque da fuga desabalada e atrapalhada pelos trilhos do bondinho. Fábia Paola engasgou na hora com o peperoni e eu tive de dar dois ou três tapinhas nas suas costas. Meu Deus, e como os seios dela eram grandes! Nunca havia visto nada igual em minha vida!
Ela finalmente puxou o embrulho que esteve em seu colo o tempo todo e revelou a mim o que havia naquele velho pacote de papel de padaria. Havia a estatueta do que a primeira vista me pareceu um grande e horrendo morcego, de modo que quase pedi à boa dama que o guardasse de volta antes que alguém que ali estava almoçando cuspisse a comida mal-digerida no prato, mas em uma segunda olhada percebi que a coisa tinha rosto humano e dentes encavalados macabros, e o que parecia a asa na verdade não era uma asa, e sim uma membrana que ligava seu dedo mindinho ao dedinho do pé, esticada de modo a parecer um daqueles estranhos esquilos das distantes ilhas da Oceania.
Era uma visão dos infernos, pois além disso tudo, havia um vácuo maligno entre uma nádega e a outra, além de um rosto puramente humano, de olhinhos apertados. O cabelo do ícone era feito de cabelo verdadeiro, o que me fez imaginar de que gruta fétida e cheia de corpos decomposto aquilo havia vindo. Parecia mais uma boneca vudu do que um ícone de barro. Foi então que ela revelou-me que aquilo na verdade não era uma estatueta como eu afinal havia chegado a pensar, mas sim um exemplar morto da estranha criatura que crescia por estaquia como as plantas!
Aquilo me repugnou por completo e eu pedi a ela que guardasse antes que eu fosse expulso do restaurante italiano por causa de atitudes “indigestas”, mas logo comecei a achar que a pobre Fábia Paola na verdade era uma jovem mulher louca que estava apegada a algo criado pela sua própria cabeça. Eu a orientei que voltasse para casa antes que fosse muito tarde para uma dama andar por aí sozinha, e então ela caiu em prantos, clamando pela minha ajuda nesta sua empreitada maluca e sem fundamento algum senão lendas caboclas e haitianas do arquipélago do Caribe.
Ela contou-me sobre selvas virgens nunca antes tocadas pelo homem, contou-me sobre céus tão azuis e cristalinos quanto o mar, contou-me de criaturas apavorantes, hediondas, carnívoras, assassinas, e criaturas meigas, dóceis, felpudas, esplendidas e divinas que ali habitavam. Contou-me sobre tribos indígenas que cultuavam feras da floresta, contou-me sobre pirâmides construídas no tempo antes do tempo e contou-me sobre portas para outros mundos. Eu gargalhei dentro do restaurante, e por isso nos botaram para fora, e a moça assim me seguiu. No caminho, tive a ideia brilhante de apresentá-la ao meu velho amigo que havia ido visitar naquela manhã em Little Italy, seu nome era Pietro Heinrich, e na época tinha um nome de peso no ramo do cinema e do teatro, sendo responsável pela maior parte das grandes produções atuais e por roteiros impecáveis de Hollywood. Vi naquela paleontóloga maluca um roteiro incrível que eu mesmo poderia escrever e editar para o cinema, e com certeza Pietro iria adora toda aquela história de selvas malditas e feras horrendas, seria um clássico instantâneo! Uma febre nas telas! Contei à ela sobre este meu plano e disse-lhe que meu amigo era de muita confiança, mas a mulher ficou enfurecida de uma forma tão violenta que explodiu em gritos e berros em sua defesa e defesa da sua sanidade em plena rua movimentada, o que não ajudou muito da parte da sanidade.
Disse a ela que minhas intenções eram as melhores e disse a ela que poderia lhe oferecer toda a ajuda possível se por acaso não estivesse interessada em vender sua incrível história para o mundo de glamour de Hollywood, mas ela negou tudo por completo e xingou feito um marinheiro, dizendo que nada daquilo era brincadeira e que devia ser levado urgentemente a sério porque todos nós corríamos perigo se por um acaso o relato da existência daquele lugar chegasse aos ouvidos errados, e eu estava começando a ficar seriamente preocupado com o estado mental da moça, o que me fez pensar seriamente em levá-la a força a um psiquiatra, o mais rápido possível, antes que ela começasse a revirar o lixo em busca das suas feras amazônicas infernais. Ela estava se mostrando realmente louca com toda aquela estória, e não parecia estar brincando em nenhuma palavra que dizia, parecia muito preocupada e afligida por seus temores, em desespero total, sem casa, sem comida, sem ninguém, perdida no mundo, estava sendo caçada por capangas de gente poderosa de todo canto do planeta, pois todos eles estavam interessados na sua selva secreta, oculta por um véu místico. Ela disse tratar-se de uma cidade sagrada oculta por neblina bem no meio de um mar de águas turvas, disse haver um templo tão grande e tão imponente que meteria medo até no mais valente dos homens, e toda aquela loucura estava me irritando por completa, já não sabia mais o que fazer quando topamos com Heinrich, que ouviu a estória sem pé nem cabeça de Fábia Paola sem sequer piscar.
Foi por um acaso (e por má sorte provida dos meus problemas cármicos da roda de samsara), que Pietro conhecia a existência deste lugar, pela metade, e sabia que lá era o lar de uma criatura única no mundo todo, os olhos dele cintilaram feito duas ônix e ele ficou tão empolgado e louco quanto a paleontóloga (seu maior sonho era filmar a criatura em ação e provar a existência da mesma em um filme único no mundo todo). Esta mostrou a ele a estátua e contou a ele coisas estranhas e desconexas que eu me recuso a escrever por falta de tempo e por já me pesarem os olhos. O fato era: eu estava duplamente perdido na mão daqueles dois malucos que acreditavam piamente na existência de uma terra desconhecida cujos frutos poderiam causar a destruição da pobre e fraca raça humana se por um acaso fosse invadida por pessoas de coração ambicioso e mal-intencionado. Não acreditei quando me vi diante do prédio antigo em que morava minha prima Ray Ann, a ufóloga-arqueóloga e o seu irmão Don Hills, que era o chefe culto da dita-cuja e sem quem ela não era capaz de dar um passo sequer. Os dois ouviram a estória muito interessados e relataram saber também sobre algo mistamente parecido, que chegou aos seus ouvidos num boca-a-boca que deturpou por completo a história.
Eu continuava não acreditando em nada daquilo, parecia que o mundo ao meu redor estava enlouquecendo! Digo, Ray Ann já não era lá muito boa das suas ideias com aquela estória de extraterrestres e galáxias distantes, mas Don Hills era homem sábio, gentil, rico e muito espirituoso, cheio de presença e inteligência, como ele podia estar se deixando levar pelas estórias contadas por aqueles três? Sim, Ray Ann agora estava contando a sua versão do fato, de que modo a estória havia chegado aos seus ouvidos. Eis que eu, já revoltado com tudo aquilo, levantei-me derrubando uma cadeira sem querer, e perguntei a eles o motivo de não terem me contado sobre o que sabiam antes, pois até o presente momento eu não fazia ideia que esses boatos corriam soltos pelas periferias feito água clandestina tirada dos canos da prefeitura, e era um ignorante perante a situação, de modo que me senti injustiçado, pois era repórter na época. Eles disseram que também estavam muito surpresos de eu não saber algo sobre isso, pois do jeito que sou abelhudo e bisbilhoteiro, já deveria ter escutado algo semelhante antes, e disseram também que estavam tão surpresos quanto eu em saber que outras pessoas de classe mais alta, além deles, sabiam.
Ray Ann até contou-me sobre os artefatos como o que Fábia Paola tinha em mãos naquele momento, estarem sendo vendidos em cabanas de mãe-de-santo na indonésia e no haiti, aquilo era realmente bem maior do que eu imaginava, e tornou-se tão grande a ponto de me ver após três dias, parado diante de uma embarcação, com toda a minha bagagem ao lado, na companhia de Fábia Paola, Pietro Heinrich, Ray Ann e Don Hills. O barco sairia à meia-noite, e exatamente àquela hora eu ouvia o pio agourento de uma ave noturna nas redondezas do porto de Nova-Iorque. Não que eu fosse supersticioso. Mas a coruja me estava avisando. Da desgraça que viria a seguir. E do que meus olhos, pobres olhos, testemunhariam naquela mata sórdida e macabra.

Fim da Primeira Parte!

Prévia - O Grito da Mortalha

E mais uma vez, eu e meu querido Apocalipse Club estávamos perturbando a aula de mais um pobre professor... Entendam professores, não fazemos isso porque queremos ou odiamos a vocês, fazemos isso porque simplesmente temos muito o que conversar, e muita imaginação também, como irá provar o próximo conto que será postado neste presente blog...

O conto envolve mistério, horror e viajens a terras desconhecidas, se passa na década de 20 e é narrado como fosse relato de um antropólogo chamado Christopher Umbrella, meu alter-ego. Ele já está morto hoje em dia, mas seus manuscritos da viagem macabra e fantástica aos confins da terra foi recentemente encontrado, e aqui vou postar cada um deles.

Na época ele era um jovem repórter que vagava pelos becos de Little Italy, Nova Iorque, em busca de furos para um jornalzinho mixuruca, mas ao encontrar-se com a estranha Fábia Paola, paleontóloga, que fugia desesperada de uma gangue inteira de homens latinos muito mal-encarados, vê seu mundo transformado ao bater com os olhos na estatueta guardada entre seus seios, envolvida num misterioso embrulho surrado... Assim começa a nossa história.

Prepare-se para selvas verdes e asquerosas sem saída

Prepare-se para pirâmides de povos mais antigos que o tempo

Prepare-se para cidades amaldiçoadas perdidas

Prepare-se para nativos sedentos de sangue em nome de seu deus.

Prepare-se para seres das sombras...

Prepare-se para...

Draconius Nefastus!

[acabeidiiventarotituloobjs!]

Contos de Fadas - Volume 4 - O Menino que Acreditou no Amor.

O Menino que Acreditou no Amor.

Que é o amor? Você sabe me dizer? Você já o encontrou face-a-face? Você já o sentiu de verdade mutuamente e pôde dizer, afinal, que estava apaixonado? Você acredita que ele realmente existe?
Que? Que é o amor?
Ninguém sabe ao certo a resposta, porque cada ser vivente no planeta é capaz de senti-lo de formas diferentes, e cada qual tem a sua definição própria e pessoal do que seria essa força arrebatadora que nos envolve num abraço mortal e não nos deixa respirar direito, nem dormir direito, nem comer direito, porque os braços da sua vontade de viver estão atados pela sutil imagem do objeto do desejo. Para uns o amor é doce feito algodão-doce, e que felicidade é vivê-lo! Mas para outros é como virar goela abaixo uma garrafa de absinto e água sanitária, pois estes nunca têm sorte, por mais que procurem em todos os lugares o tal do amor, nunca sabem dizer o que ele é, e nem se o encontraram.
A nossa história fala justamente sobre isso. Sobre um garotinho muito sozinho, que morava pra lá do bosque das macieiras, e que vivia livre e solto vivendo a sua vida e usando a sua capinha lilás favorita, mordendo uma maçã e outra, tendo aulas incríveis com os melhores professores da floresta. Rodeado de amigos maravilhosos, animaizinhos da floresta.
Nosso garotinho não era, nem nunca foi, lá o que podemos chamar de sortudo, sua sorte era muito razoável e metafórica, pois vez ou outra ele achava um cantinho mais aconchegante para dormir ou encontrava no meio do seu caminho, saltitando, uma fruta mais vermelhinha ou mais docinha, felicidades pequenas, pequenininhas que ele sempre levava em consideração, porém, lá no fundo do seu coraçãozinho de brinquedo, onde só Deus podia escutar e mais ninguém, ele se sentia insatisfeito com aquela vida, e por mais que se esforçasse, não conseguia, e poderia até admitir para nós, se insistíssemos muito, que ele tinha uma certa mania de grandeza.
Então, num belo dia, nosso pequeno andarilho da floresta topou com uma bela princesa de cabelos escuros que morava no topo de uma árvore, e por ela se apaixonou, e junto os dois construíram uma grande e frondosa amizade inabalável que durou muitos e muitos anos. Este foi o primeiro amor oficial do nosso pequeno andarilho. Assim, em um golpe de sorte, ele se declarou para a pequenina donzela, sem nem gaguejar ou vacilar, declarou-se de todo o coração e demonstrou isso da melhor forma para ela. Mas a pequena dama sentiu-se muito envergonhada com aquilo, e até um pouco incomodada, mas lisonjeada, e assim disse que eles não poderiam ser mais que amigos... Mas só por enquanto.
O pequeno andarilho prosseguiu acreditando no futuro deste amor, que foi alimentado por uma gostosa amizade, mas logo tudo se perdeu, quando a princesinha resolveu partir após encontrar um amor para ela, e assim, o andarilho ficou sozinho na floresta por muito tempo. Após a partida da princesa da árvore, surgiu no bosque das macieiras um tigre enorme, encantador, simpático e amigo de todos, e por ele o pequeno andarilho se apaixonou. O garotinho aproximou-se do tigre e com ele viveu bons momentos ao lado de outras pessoinhas da floresta e outros animaizinhos divertidos, com quem riu, chorou, cantou e brincou muito ao longo de um ano todo.
Seu amor pelo tigre manteve-se segredo por meses a fio, mas ele precisava contar aquilo a alguém, precisava de um melhor amigo a quem confidenciar sua paixão, e ora, vejam só, arranjou dois: a bela cotovia e o rato campestre, que lhe foram parceiros muito fiéis e confiáveis, até o tempo em que as brigas começaram e os três se separaram. Neste meio tempo, a floresta toda havia descoberto sobre o amor secreto do andarilho pelo tigre de bengala, antes muito seu amigo, agora arisco e evasivo por causa dos boatos, e outra vez o pequeno andarilho se viu só, e até mesmo maltratado pelos outros animais e moradores mágicos do bosque, inclusive pelo próprio tigre.
Foi então que nosso pequeno amigo descobriu a paixão que sentia por uma bela boneca de pano que morava numa penteadeira abandonada logo ali na esquina, onde todos os animais mais famosos se encontravam para conversar com ela, que era muito amiga de todos e muito popular em toda a floresta por causa dos seus brilhantes e sedosos cabelos róseos. Mas antes que pudesse ser tarde demais, o pequeno andarilho caiu em si e resolveu ignorar completamente esse amor, chegando a pensar até mesmo que tudo aquilo fora fogo de palha. Na verdade, o que aconteceu foi que ele decidiu se declarar para a boneca de pano, e ela ignorou totalmente essa situação, já que não lhe era nem um pouquinho agradável que um garoto como aquele gostasse dela.
Assim, após meses e meses de primavera, inverno, verão e outono, o pequeno andarilho pôde abrir os seus olhos para a verdade: seu verdadeiro amor sempre fora a cotovia, amiga fiel e com quem tinha muito incomum, quem lhe deu todo o apoio que precisava quando ele mais precisava, quando mais esteve sozinho, precisando de um apoio, precisando de um sorriso, lá estava ela, mesmo que um pouco distante por causa da influência dos outros pássaros enxeridos e invejosos, ela estava presente, e a ela nosso bobo amigo revelou seu amor. E então o ano acabou.
Por durante anos nosso pequeno amigo e a adorável cotovia viveram um romance sem igual, apenas por correspondência, por onde trocavam segredos e carinhos e agradáveis conversas, sem nunca se encontrar, olhar olho no olho, com exceção de uma única vez, em uma missa na floresta, aniversário de uma borboleta. Os dois se encontraram pela primeira vez ali, após longos meses sem se ver, mas não tiveram coragem de trocar um único beijo, porque a cotovia era muito insegura e envergonhada, sem nunca saber o que realmente queria da vida. Acabou que ocorreu uma triste fatalidade, que revelou a ele a verdadeira personalidade daquela cotovia, que afinal de contas não era nadinha da princesa que ele pensava que era, e sim uma mentirosa de mão cheia.
Ela podia até amá-lo e admirá-lo, mas havia um problema: ela tinha vergonha desse amor, vergonha por causa do pequeno andarilho, vergonha dele, pois ele não era muito admirado pelo resto da floresta e era tido como um esquisito que vagava por aí sem rumo apaixonando-se por felinos e etc. Ela mesma sabia disso, pois tinha sido confidente do romance no passado. E após muitos meses de palavras falsas, enquanto ela escondia a sua verdadeira opinião sobre o pequeno andarilho, ele resolveu acabar de uma vez com tudo isso, cortando todos os laços com seu passado...
E então a andarilho mudou-se para outra floresta, onde conheceu novos a agradáveis amigos com quem viveu muitas aventuras maravilhosas e com quem construiu uma amizade muito forte... Mas então eis que surgiu uma estátua, que na verdade não era uma estátua, mas estava viva, tinha a forma humana, sugava sangue e era revestida de uma beleza tão deslumbrante que encantou o pequeno andarilho que imediatamente se viu apaixonado após muitos anos sem um amor sequer. A esta estátua encantadora o andarilho enviou mensagens secretas endereçadas por ninguém, através de uma bela ave-do-paraíso, e pela estátua em forma de homem o andarilho se apaixonou perdidamente.
E então o andarilho percebeu que desta vez era tudo diferente. E então o andarilho disse a si mesmo que aquilo tudo era verdade. E então o andarilho estava dando a última chance de o amor acontecer na sua vida. Mas não aconteceu. Porque a estátua já tinha o seu amor, nas terras distantes das ilhas de onde ela viera. E assim o mundo do pequeno andarilho caiu mais uma vez. E desta vez caiu junto com ele em si. Ele finalmente pôde perceber que essa coisa chamada amor nunca existiu. É tudo imaginação. Tudo coisa da cabeça da gente. Coisa a gente mesmo cria. Mesmo que a gente procure debaixo de todas as pedras, no ramo de cada árvore, em cada arbusto, em cada poça d’água, ou mesmo no oceano todo, nós nunca iremos o encontrar, porque o amor não existe.
E assim o andarilho decidiu seguir. Sem amor algum. Porque ele percebeu que o amor só funcionava para os outros. E que havia uma exceção naquela estória de Deus não ter feito nenhum ser sem o seu par. E esta exceção era ele...

Contos de Fadas - Volume 3 - Cabelinho de Tala.

Cabelinho de Tala.

Cabelo de Tala era uma menininha muito abusada, de cabelo esticado e nariz de porco que vivia a saltitar por aí, alegre, sendo tão fútil quanto um furão e tão útil quanto um par de sapato com três pés. Cabelo de Tala nunca falava de nada que realmente fosse aproveitável, para ela o mais importante eram as festas do reino e os amigos famosos de outros mundos e outras terras que ela vivia a conhecer e a bajular a todo o momento. Sua vida era se gabar das suas amizades e das suas posses, adorava cantar de galo em todo lugar.
“Conhece a Vivi? Prima da Lili? Vizinha da Didi? Miguxa da Mimi? Enteada da Zizi? Irmã da Sisi? Cunhada da Bibi? Pois é, amiga, somos ‘miguxinhas’ agora e nos damos superbem”. Na maioria das vezes isso tudo era mentira, na maioria das vezes ela só dizia um “oi” pra pessoa e já se achava na maior intimidade. Ou, quando não, sentava do lado de um desafortunado qualquer e punha-se a gemer feito uma vitrola, falando dos assuntos mais fúteis e imbecis que um ser humano poderia falar, tudo só para aparecer, o que ela queria mesmo era ser famosa.
Mas ela nunca, nunca, nunca se tocava de que era uma menina intragável, sonsa, inútil e burra com seu cabelinho esticado, qualquer coisa era motivo para ela contar vantagem, e ela nunca se dava por satisfeita, era abusada sempre que lhe davam mais confiança do que deviam, e logo se achava no direito de tomar certas liberdades com gente que não era pro bico dela.
Certa vez, chegou à vizinhança da vila um rapaz de belo porte que ela logo tratou de fazer amizade, para posar de amiga ao lado dele e se aproveitar da situação para se exibir cada vez mais. O garoto mal chegou e foi completamente rodeado de todo o tipo de gente fútil e vazia que nem ela, tipo gente que tira foto beijando latinhas de coca-cola e coisas parecida, mas este rapaz com certeza é dono de valores muito mais estimáveis que estes, milhões e trilhões de vezes, por isso tratou de ignorar toda essa gentalha estúpida que estava se aglomerando ao seu redor.
Mas, Cabelinho de Tala, tão boba e vazia não desistiu, e continuou a perturbar o pobre rapaz com o seu nariz suíno e seu cabelo esticado. Cabelinho de Tala era realmente uma garota insuportável. Então, quando ela começou a tomar mais liberdades do que devia e resolveu sair por aí dizendo que o rapaz estava lhe fazendo a corte e que estava muito interessada em ficar com ele, um gênio das pernas finas que usava um sapatinho marrom tão pontiagudo que podia dar a volta ao mundo e tinha os dentes todos pra fora da boca surgiu. Ele enfiou Cabelinho dentro de um pote de azeite de bacalhau, embalou bem e mandou para a Antártida, onde até hoje Cabelinho de Tala vive, tendo conversas fúteis e inúteis com os pinguins, que já não aguentam mais ela e estão fazendo uma vaquinha para mandá-la de volta.
Espero que ela fique por lá durante um bom tempo ;D~

Contos de Fadas - Volume 2 - A Princesa Triste.

A Princesa Triste.

Era uma vez uma princesa triste que vivia num castelo triste numa cidade triste num país triste num mundo bem triste. E por mais que a pobre princesa se esforçasse para ser feliz, ela não conseguia, porque lhe causava muita tristeza tentar ser feliz, pois assim ela percebia o quanto sua existência era frívola e vazia.
Então a princesa triste casou-se com um príncipe tão triste quanto ela, e os dois viveram tristes para sempre, no mundo triste, no país triste, na cidade triste, no castelo triste. A princesa se arrependeu amargamente durante toda a sua existência. Por acreditar em contos de fadas. Porque ela finalmente descobriu a verdade: contos de fadas não existem.